Por encima...

Cristina “La Garcés”
¿Una tipa por encima de la media?
Por sacarme por ahí,... La saco por aquí.

Gracias Cris...

Laborandus

imagen "prestada" de Ben-Hur. GALEOTE.

Llevaba dos años largos prejubilado. Retirado del mediocre mundo de las necesidades perentorias, viviendo del aire creado durante muchos años de laborar. Todo se acaba compañeros /as. El “aire” completamente consumido me ha empujado a buscarme los garbanzos y pagar deudas. Y ya veis, me pongo a buscar un empleo y me sale. ¡Qué mala leche! Acreedores y familiares se alegran, yo no tanto...

Vuelvo a ser un "puto esclavo" trabajador trabajado de trabajar en trabajoso trabajo.
Entenderlo por dónde queráis. Para ayudaros a ello he buscado en un diccionario:
TRABAJADO, DA. p. p. de trabajar. // adj. Cansado, molido del trabajo.
TRABAJADOR, RA. adj. Que trabaja. // Muy aplicado al trabajo. // m. y f. Jornalero, obrero.
TRABAJAR. intr. Ocuparse en cualquier ejercicio, obra o labor. // Solicitar, procurar e intentar con ahínco y eficacia. // Aplicarse activamente a hacer algo. // fig. Ejercitar fuerzas naturales la tierra y las plantas, para que éstas se desarrollen. // fig. Funcionar una maquina, un buque, etc., o sufrir una cosa la acción de los esfuerzos a que se halla sometida. // tr. Formar o hacer una cosa con método y orden. // fig. Molestar, inquietar o perturbar. // fig. Hacer sufrir trabajos a alguien. // r. Ocuparse con empeño en una cosa: esforzarse por lograrla.
TRABAJO. m. Acción de trabajar. // Obra (producción de entendimiento). // Operación de una máquina, pieza o herramienta que emplea para algún fin. // Esfuerzo humano dedicado a la producción de riqueza. Se usa en contraposición al capital. // fig. Dificultad, impedimento o perjuicio. // fig. Penalidad, molestia, suceso infeliz. // Mec. Producto del valor de una fuerza por la distancia que recorre su punto de aplicación. // pl. fig. Miseria, estreches, necesidad.
TRABAJOSO, SA. Adj. Que causa o cuesta mucho trabajo. // Que padece penalidad o miseria. // Que está falto de espontaneidad.

He buscado también la palabra PUTO, algo en mi interior me hace sentirme un poco como “ellas”, no he encontrado acepción alguna. Me ha hecho dudar de si mi diccionario era... Bueno, es un ARISTOS de 1973. Ahora podré renovarlo, será lo primero que haga. Sé que Puta existe, existen (aunque no quieren legalizar la profesión). Sus sinónimos examinados, tampoco encontrados: Ni Cortesana, ni Ninfa, ni Meretriz, ni Horizontal, ni Hetaira, ni Hetera, ni Zorra, ni Zorrón, ni Tía, ni Buscona, ni Perdida, ni Mundana,, ni Bagasa, ni Callonca, ni Calientacamas, ni Coima, ni Coja, ni Chuquisa, ni Churriana, ni Entretenida, ni Gamberra, ni Gaya, ni Hurgamandera, ni Lumi, ni Lumia, ni Maturranga, ni Mantenida, ni Mozcorra, ni Pelandusca, ni Pelleja, ni Pelota, ni Pendanga, ni Peliforra, ni Pingo, ni Pupila, ni Perendenga, ni Pilingui, ni Rodona, ni Rabiza, ni Tusona, ni Zurrupia, ni Zurrona, ni mujer Pública, ni Profesional de la calle o esquina, ni Moza del partido, ni Una Tal, ni siquiera Prostituta o Mujerzuela o Ramera. Y, por supuesto, nada en masculino. Lo dicho, tengo que cambiar el diccionario heredado del antiguo régimen... Hoy creo que tampoco lo han actualizado ni regularizado. Qué cosas.

He indagado, la curiosidad que mato al gato, decía... He buscado ESCLAVITUD, quizá soy un poco exagerado, y versa: f. Estado, condición de esclavo. // Sujeción, sumisión a las pasiones.

Así que: Por ningún lado hablan de dignidades o dineros...

Ja. El Trabajo.

Reconociendo que lo de la sumisión a las pasiones es lo que mejor me ha sonado de todo esto. Diatribo sentimentalismo contrario sobre el nuevo empleo encontrado... Y, además, descubro que la prostitución no la legalizan únicamente por unos problemillas del Inaem, instituto nacional de empleo, El Paro, en sus variantes regionales ahora cedido a las comunidades autónomas.

Podría haberse dado el caso de que me hubieran llamado para trabajar de Puta (auxiliar de contactos, o algo así, ya que no existe el término). Una paradoja laboral. ¿Te imaginas? Bueno,... Por lo menos me hubieran enviado a alguna entrevista porque en estos dos años parado... ¡Oye, ninguna! ¡Qué cosas!

La ENVIDIA

Desde la profundidades pelágicas, esto es lo que veo.

Tras el carnaval y vuestras llamadas o mailing animándome. Agradecido pero envidioso. Tras la resaca ahora me siento profundamente...

ESTUPENDO en CARNAVAL

Aprovechaú de las circunstancias, ESTAMOS DE CARNAVAL, Me hi disfrazaú de tópicos y clichés, y vestidicó de baturro me ha daú por rumiar como al tío Paco, que sentaú en su banqueticá a la puerta de casa ve pasar a la gente trasnochada. Viendo desfilar zanahorias y pituficós, princesas y brujas, piratas y tomates, antifaces, máscaras, careticás; y de las baraticás también...

–Quiá!! Hay que ver lo estarifaús que semos, có. ¿Ande ira to’a esa gente?

Es domingo por la mañana, leyendo el periódico en una terraza soleada, sin la resacuz que debería tener por ir aún disfrazaú de baturricó, mirando al cielo azul me atino con un letrericó pegaú al edificio que antes conocía como Hospital Ramón y Cajal, ese arrimaú a la puerta del Carmen. En el retulicó leo “salud” y me llama poderosamente la atención. –¿Salud? –Y me se escurre la del “cheposo” y pasto –¿Quién habrá escurrío esto de llamar salud al instituto aragonés de salud? –Redundada redundancia. –Seguro que en el nombre y en el logotipicó meditaron algunos oscenses.

–No ha poído ser otra cosicá. Se le ha tenío que escurrir a un “fato”. –Y no me se que’a ahí la encachirulada; Leyendo la contraportada del Heraldo de Aragón, a mi cráneo carnavalesco se le ha percibío que no concibe otra contradicción tan contradictoria. Las entendederas que no me se alcanzan. –¡Mia. Qué a los piriodistas y colaboradores que escriben en las columnicas de este diario zaragozanó se les llame columnistas. Ande sa visto! Aquí se les ha llamaú siempre Pilaristas,... Aunque s’an de ahuerá u ateos de esos.

–A dormirla Paquito. Sácate el disfraz que te estás poniendo ESTUPENDO.

Cierro la prensa, pago mi chocolaticó y... Y ENfilo pa’l paseo de las Damas acompañaú por Máximo Estrella y saludaú por el limpia llamado Búfalo, que anda arrejuntaú a un torericó de nombre vegetal... –Vegetal sí. Pero de la ribera.

Hasta el lunes continuaremos el baturro, Juncal y Máx cogios del bracicó, en Luces de CARNAVAL. Camino de santificar la semana.
–El martes entierro de la sardina y comenzaran las trona’as sin agua. Cenicicá y los tambores turolanos. –Digo yo mesmo.
–Tambores lejanos... Como en aquella tarde aciaga... Se acuerda maetro... –Comienza el parle del Búfalo, disfrazaú de Brujo, que nos anda alcanzando. Cortaú a tiempo por Juncal. Que disfrazaú de Arrabalero levantando su dedo como un prócer me dice:

–Caballero váyase desenroscando el cachirulo,... Recuérdame Búfalo. ¿No tendrá un pitillito? ¿Y lumbre? ¿No? ¡Jodido fumeque!
–Quía, pa qué, mañicó. –Les carraspeo disfrazando mi voz a la gravedad de las suyas.
–Hayayai, Maetro. ¿Le lió uno de la’ pavesa’? Picadillo del bueno. Maetro. –El Búfalo.
–Aquí Carnaval es todo el año. –Máximo Estrella.

–Cráneo privilegiaú. –Todos.

LABALALAIKA

La “bala” Laika que fue enviada al espacio, sobrevive en Marte y me canta canciones tristes. Porqués y cómos, se me escapan, quizá tuviera ascendencia Argentina,... El caso es que la muy perra, que está viajada, sabe dónde me escuece, me desespera y duele. Sabe como me gusta el tango. Y, precisamente... En este caso, un tango de don Enrique Santos Discépolo (música y letra). GUAU! La perrita, muy soviética, entona sus aullidos y lamentos desde la estratosfera, ladrando me recuerda:

...Cuando la suerte qu' es grela,

fayando y fayando

te largue parao;

cuando estés bien en la vía,

sin rumbo, desesperao;

cuando no tengas ni fe,

ni yerba de ayer secándose al sol;

cuando rajés los tamangos

buscando ese mango que te haga morfar...

la indiferencia del mundo

-que es sordo y es mudo-

recién sentirás.

Verás que todo el mentira,

verás que nada es amor,

que al mundo nada le importa...

¡Yira!... ¡Yira!...

Aunque te quiebre la vida,

aunque te muerda un dolor,

no esperes nunca una ayuda,

ni una mano, ni un favor.

Cuando estén secas las pilas

de todos los timbres

que vos apretás,

buscando un pecho fraterno

para morir abrazao...

Cuando te dejen tirao

después de cinchar

lo mismo que a mí.

Cuando manyés que a tu lado

se prueban la ropa

que vas a dejar...

Te acordarás de este otario

que un día, cansado,

¡se puso a ladrar!

Y me subo a mi mesa y aulló uniéndome a sus ladridos:
–mmme te quiebre la vida,...mmm, Yira. ¡Yira! Mm... ...ayuda... ni un favooor.

Mientras la perra Laika me pone en orbita y el maestro Discépolo me traza el rumbo... –Agarrado y con sentimiento me lo bailaría. ¡Qué coño! –Bailo con el perchero tangándolo con ladridos y grillos. Unos pasos, unas piruetas y aulló.

Una cosa me ha quedado demostrada y voy a hacer una afirmación categórica:
–En el planeta Marte hay agua y vida inteligente–. Chispum! Ya lo he soltado. Laika y sus babas rebosándole por el casco-pecera son la confirmación, y me pregunto si también, ¿la esperanza de mi locura?

–Y es que a veces... “Cuando vemos solamente lo que esperamos ver ... vemos el contenido de nuestra propia mente y pasamos por alto lo que realmente tenemos ante nuestros ojos” –sentencia Laika.
–¿Y eso? ¿De dónde has sacado eso? –le digo, agarra’o, bailando a mi perchero y mirando a su planeta.
–De Takashi Matsuoka.
–¿Quién es ese? O ha sido un ladrido?? –Pregunto en mi última pirueta-pose, sujetando los abrigos que caen...
–Qué importa. El caso es que puedo lamerme el hocico con el casco que creo llevar. También lamo mis partes intimas, –lo dice sin sonrojarse la muy perra. –y puedo comer... Y roer huesos... Y sobrevivo. Mordiendo,... Y, ya ves.
–Pero...(¿?)
–Mañana te canto otra. Ahora, largo que muerdo. ¡Yira!... ¡Yira!...

–Retruecanos!! –Me retiro de la ventana. Dejo de mirar a Marte... Y te amo.

Abrazando a la mujer que quiero, aunque no sepa bailar el tango.
...A ella le gusta el instrumento, la balalaica; Y yo soy ciego.

Las mamás

Dibujo realizado con y para mi sobrina Ines (11 años ahora ya 12)

–Mamá le dijo a Boldo que no se peleara nunca –explicó la niña, y añadió–: Y papá le dijo que resolviera siempre sus peleas sin ayuda de nadie.
–Preferiría que hubiera hecho caso a alguno de los dos –contesté jadeando.
–Mi hermana es una mentirosa. No tenemos ni mamá ni papá...
–Bueno, pero si los tuviésemos, te habrían dicho esto. Y ahora, recoge el pescado, Boldo. Ha costado demasiado robarlos.

Texto extraído de “El Viajero” Gary Jennings. Planeta Bolsillo.
No recomendado pero igual os gusta.

ESCUPIDO -pobresía-

YO MATÉ EL AMOR,
ES MI TEMA RECURRENTE.
ENSARTE A CUPIDO
MATANDO LO QUE TRAÍA CONSIGO.
ÉL ASESINÓ A MI PADRE
O FUE UN CÁNCER GALOPANTE??
LO MATÓ EL AMIGO DE EROS,
UN CATORCE DE FEBRERO.
AHORA TU LO HAS DESPERTADO,
ME HA CONVERTIDO EN TU AMANTE.
NO SOY CORRESPONDIDO.
EL CUPIDO ME HA JODIDO.
SOY AMANTE NO AMADO.
HERIDO POR LA FLECHA,
DARDO ENVILECIDO,
SIN MI PADRE NI TUS BESOS,
SOLAMENTE QUEDA EL SEXO.

AL NO TENERTE CERCA
INTENTO ROBARLE EL ARCO
Y VOLVER A REMATARLO.
SOY ENFERMO CRÓNICO,
DESESPERADAMENTE
Y CUASI CÓMICO.
AMARTE, QUERERTE,
QUE ME AMES Y ME QUIERAS
O MATARLO. MIS DESEOS.
NO HABRÁ FELIZ FINAL
SI NO MUERE,
SÓLO AMOR CARNAL.

Y SI LO ATRAPO ENTRE MIS DEDOS
LE ESCUPIRÉ MI VENENO
INTOXICANDO SU PUNTERÍA.
Y CONSUMIDO POR LA ENVIDÍA
YO ME CLAVARÉ OTRA PUNTA
MURIENDO SIN SER AMADO
POR LA QUE YO QUIERO.
SEGUIRÉ AMADO POR OTRAS,
SIN PODER CORRESPONDERLES.
SIN SER JUSTO, SIN VERLES.
Y YA HE DICHO ANTES:
NO SOY CORRESPONDIDO.
EL CUPIDO ME HA JODIDO.
Y NO MUERE.

Y OS VAÍS AL CINE DE LA MANO.
JUNTOS, TÚ Y EL PUTTI. ENANO.
OS PAGO LAS ENTRADAS
LO CORTES NO QUITA LO VALIENTE.
ASÍ VIENEN DADAS
POR EL ARQUERO IMPERTINENTE.
MATARÉ EL AMOR SIEMPRE,
MURIENDO SIN TENERTE,
MATANDO LO QUE QUIERO.
ES MI TEMA RECURRENTE.
YO MATÉ EL AMOR,
Y ES INFINITO. INCONGRUENTE.
OS AMO SIN QUEREROS,

HASTA LA MUERTE.

Disculpar las patadas a las rimas

y a las no contadas sílabas
Otro día os hablo de las "normativas" estilográficas.

(jamás aprendidas, ya véis)

Libro recomendado: "Días de combate" Paco Ignacio Taibo II

Novela. Crimen y Misterio. Planeta (o cualquiera de la serie Detective Belascoarán)

Mis muertos!!

Antes no entendía para que existía el mundo si yo no estaba, pero desde que tengo uso de razón (sin utilizarla mucho) y discierno sobre la vida y la muerte, me doy cuenta de que la defunción forma parte de mi.

Los primeros muertos recordados fueron en el colegio. Algún compañero palmó y tuvimos que ir a sus misas y entierros sin conocer las causas claramente pero poniendo cara de sentirlo sin saber comos ni porqueses,...
Luego, –pertenezco a los nacidos en el sesenta y ocho–, el mundo de la droga se llevo a varias amistades en sobredosis, adulterios y extrapurezas de heroínas. Tiempos malos para la lírica.
Así, durante toda mi vida, me han escoltado los malditos accidentes de tráfico, que se han llevado a varios conductores y muchos acompañantes. Siempre evitables pero fulminantes. Los supervivientes llevan clavos o metales y aún, estúpidamente, aman sus motos.
En los noventa apareció el Sida y todos usamos condones,... No siempre, y unos cuantos,...
También suicidios, ¿Cuántos?, incontables. Incomprensibles egoísmos que me han dejado sin ellos y ellas, sin poder salvarlos y sin poder perdonarles. Demasiados.
Otro que tal, el terrorismo, que en este país es enfermedad crónica, ha matado cerca. Recuerdo al doctor Muñoz que fue tiroteado al salir de su consulta por dar de comer a un GRAPO en huelga de hambre. Iñigo es amigo y siempre le he acompañado en el sentimiento, en su vacío, sin saber llenárselo. Ahora estamos viendo a Dejuana proponer lo mismo y supongo que pasará algo, la de la guadaña ronda con sus capuchas negras,... Y llegamos al CÁNCER, que explica tantas desapariciones; La causa que más y peor he aceptado, por ser imposible de racionalizar, supongo. Que sigue actuando impúdicamente sin ningún tipo de motivo, explicación o... Tan arbitrario como una lotería que no compramos y rechazamos,... Se lleva a cualquiera, sin casi avisarnos. Mi padre ingresó con una pulmonía y lo mató, al mes, un cáncer, sin levantarse de la cama de un hospital.
Ahora mis coetáneos empiezan a tener infartos. Se asustan, con sus hijos pequeños y sus matrimonios y sus trabajos, las hipotecas, el dinero, las responsabilidades...
Y, por supuesto, la vida, que llegando a su fin mata a mis mayores a edades avanzadas, que es la ley invariable, rígida e inmutable.
Muchos otros motivos, muchos. La muerte jodida sigue actuando cercana.

Agradezco al menos no haber tenido guerras en mis años de quintas, ni grandes desastres naturales colindantes. Recordando el camping de los Alfaques, o la riada de Biescas,... La colza,... Explosiones de gas o de género,... etc. Los muchos miles en el mundo que sufren cada año tsunamis, terremotos, huracanes o lluvias torrenciales, segando vidas por doquier en la pantalla de mi tele. Dejándome atragantado tragando nuestras cenas con hambrunas y sequías y guerras tribales y la lava bajando por laderas, o los barros ahogando a esa niña agarrada a un tronco, sumergida en un charco inmundo poco a poco desapareciendo, con sus ojos y sus coherentes templanzas,... Onces eses, onces emes, y uno de mis mitos, imagen imborrable, la de Irene Villa y su madre tumbadas en el asfalto. Ellas sobrevivieron matando mis pupilas, logrando que no sintiera nunca más vergüenza por seguir cenando. Cauterizado o no podría probar bocado.

Recuerdos de muertes que ahora con la televisión y la prensa en general hablando de Erika Ortiz me han recordado lo intransigente que es la muerte. Un jodido fin, sin comprenderlo ni asumirlo,... Todos moriros cada día y no entiendo el precipitarlo, no. No lo entiendo.

Y todo esto lo escribo para recordar a Anne Nicole Smith que estuvo pegada en mi taquilla (sus tremendas fotos pin-ups, claro) durante todo mi periodo militar haciendo la mili, que no pude evitar y era obligatoria. Ella tenía mi edad, tenía mis deseos antiguos, acompañándome en unos momentos inútiles, ayudando en mis pajas militares. Por aquellas épocas tenía novieta y ella era la otra,... La deseada. Una hembra tan carnal, llena de vida y rebosante,... Quizá a partir de aquí entienda la necrofilia.

¿Qué importa nada, qué sentido tiene morir, para qué morimos? Preguntas sin respuesta y sin repuesto. Sin todos mis muertos, me cago en ellos que se fueron y no los comprendo. Bailando sobre sus tumbas sin querer olvidarlos. Muertos muy vivos en mi y recordados,... Esperarme y hacerme un buen sitio que pronto iré a visitaros. ¿Cuándo? No importa, prefiero no concertar cita, esperarme. Acaso tenéis otra cosa que hacer.
Mis muertos sé que nos esperan y que siempre estarán ahí. Siempre. Y les pienso echar la bronca por dejarme abandonando, sin excusas.

Antes no entendía para que existía el mundo si yo no estaba, con el tiempo me he dado cuenta de que aunque yo no esté seguirá existiendo y no acabo de entenderlo pero lo acepto. El muerto al hoyo y el vivo al bollo,...

¡¡Ya vale de morirse, coño!!
Un grito inútil e incongruente pero licito. Y es que soy un ignorante sin razón ni discernimiento y no muero (bueno, cada día un poco), y no lo asumo. Por no deprimirme parece que los olvido y no es eso. Deprimido y sin todos ellos,...
Mis muertos!!

Tarjetas de visita

imagen recibida en un mail desconocido y borrado.

"Creo que nunca veré un poema tan maravilloso como uno de esos orgasmos que te explotan dentro, te provocan calambres en el culo y te vacían las tripas..."
-ASFIXIA- (Choke) Chuck Palahniuk editado por: DeBOLS!LLO - Lectura recomendada.

...Por eso, cuando se me presenta alguien y en su tarjeta pone ARTISTA, ESCRITORa, PINTORa, ESCULTORa, ETCa. Le pienso si será capaz de representarme la verdadera obra de arte y hacer que me corra. Y entonces le digo si no sería mejor que lo cambiase por “PUTA” o “PUTO” (para no reñir los géneros); Y ahora, lo que consigo es que nos peleemos por menospreciarle, por no tener en cuenta que en el arte vale todo y yo empeñado:

–El arte verdadero es el orgasmo, aunque no me corra. Es placer.

Les recito la frase memorizada de ASFIXIA, esperando que comprendan. Y después, lo que he logrado, es que me corren a gorrazos. Y la tarjeta la utilizo para hacerme las boquillas y fumarles. Eres artista,... –¡Qué sirva para algo!
No vuelven a saludarme, desde luego.
El otro día me encontré a un tipo de esos antiguos rencores, hacia mucho tiempo que no me visitaba y muy sonriente me entrego su nueva tarjeta, bromeando con que le hubiera perdido la antigua cartulina y por eso no le llamaba nunca, sabiendo que sospechaba que me la había fumado pero no quería reconocerlo y no quise confirmárselo. En su tarjeta, bajo su nombre rimbombante en letras cursivas con relieve se leía: PROSTITUTO. Me había hecho caso y nos reímos sobre ello. Más tarde, unos chatos de por medio, me reconoció que le iba igual que antes,... No tenía más exposiciones, ni conferencias, ni pedidos. Pero que en cuestión de sexo había dado un salto trascendente. Se morirá de hambre igual pero sus tarjetas ya no se las fumaba nadie. –Las guardan como curiosidad y además, la tinta es tóxica–. Gracias por avisarme. Boquilla “mora” de por vida y las etiquetas para los comerciales o directoras,... Mejor aún, para los presidentes o reyes/einas, el resto sin titulación adjetiva. Ya no he vuelto a criticarles sus subtítulos, por si me hacen caso.
Han vuelto a saludarme,...
Y hablamos,...

Y me han llegado a decir que algunas, sobre todo dicen que mujeres, simulan los clímax haciéndolos falaces, ficticios. Siempre me he preguntado como representar ese desparrame en un lienzo, en un escrito, en donde se plasme (allá cada uno/a), y no creo saber hacerlo. ¡Qué tías! ¿Cómo lo hacen? Ellas son las artistas que pueden poner en sus tarjetas sus números de teléfono para que no me las fume. Ellas mis maestras. Enseñarme. Putas y reputas, reputadas artistas. Yo no puedo, no finjo. O me sale o no esputo.

Subjetivo mi objetivo es el orgasmus veritas (latinajo casero). Lo demás es PLACEBO. Que bueno, nos lo creemos y no es malo, no nos engañemos.

Engañados y satisfechos, qué coño.

Bienaventurada BENEMÉRITA

Guardias civiles de uniforme se concentran en Madrid para reclamar su desmilitarización
elmundo.es

La Guardia Civil hace la transición.

Ya era hora!!

¿Serán capaces?

Resulta que en España hace 30 años que todos se manifestaban para democratizarse, para ser Europeos, en contra el antiguo régimen (Franquista). Todos a la calle,... Por el convenio, por el estatuto, por la constitución, por el uno de mayo, o para lo que fuera, con tal de modernizarse y democratizar la sociedad. Había que hacerlo y cualquier razón era / es justa para ello.

Un derecho constitucional, creo.

Ellos no.

Ellos no podían,... Ellos reprimían a los manifestantes, junto a grises y marrones (Nacionales). Bueno vale, alguien tenía que estar al otro lado, controlando, tirando pelotas de goma y porrazos,... Para que no desmandasen /mos (¿?). Acepto esto, (a regañadientes, no te creas). Pero ya les ha llegado su momento. Ahora son ellos los que tienen que gritar / reivindicar sus derechos. Pues alé.

Qué los expedientan, qué los expulsan,... Coño, no se lo van a poner fácil. Al resto les tocó correr y recibir sus golpes. ¡Qué apechuguen! Presumen de honor y generoso esfuerzo por la patria, pues eso.

Os toca hacerlo. A qué esperáis, a qué lo haga el Mando,... Desde arriba no se hace, o se hace mal. Tenéis que luchar por vosotros que después de treinta años ya os vale,... Alé, alé.

La memoria histórica que llena ahora nuestros oídos y a algunos les rebosa por sus bocas,... Cambiando nombres de plazas y calles, escondiendo estatuas, ecuestres o bustos, y permutando papeles. En el caso de la Guardia Civil ya tardan.

No pido que desaparezcan,... Pero si consiguen lo que es justo, es para desaparecer, para ser otra cosa, no la Benemérita. Aunque le mantengan el nombre, el himno o la patrona, el bigote y el tricornio... Tienen que ser otra. No puede seguir siendo una institución de siglos pasados, los tiempos han cambiado. Aceptarlo, acatarlo y cambiar. ¡Qué se cambien, COÑO!

No os daremos palos, ni tiraremos balas de goma o manguerazos,... Os lo prometo. Serán los de arriba, no la población civil, quién os envíen a sus "fuerzas" represoras, a todos nos prometieron lo contrario no os creaís tan distintos.

Qué os expedientan por manifestaros de uniforme, la próxima vez, desnudaros; eso sí, quizá mejor en verano.

Si chocante fue para la plaza Mayor de Madrid ver tanto uniforme junto, chocante sería verles el cuerpo al Cuerpo, verles la benemeri...

¡Suerte! Valor,... son pocos y cobardes.

...

–Wuen servicio, comandante.

...

–¿’ónde dice que t’go que soplar?

...

–¿Mi’a que pitorrico más majo?

(Soplido largo)

Piiit

–¿Dos con...?

–¿Eso no’s mucho, no?

RÁSCALEGUILLE

El viernes pasado, 26/1/2007, se celebró en la sala multiusos de Zaragoza un concierto homenaje al guitarrista de rock Guille Martín, fallecido a finales del verano de 2006 tras una intensa y corta convivencia con el jodido cáncer.

Fuera del "mundillo" a nadie le suena demasiado su nombre, lo que dice mucho de su buen trabajo de músico de banda. Y si digo que tocaba con los Trogloditas, ¿Os suena un poco más? No, no, yo tampoco lo conocí. No tuve el placer de hablar nunca con él, pero conozco a su familia Zaragozana. Su familia política si quieres entenderlo, así. Y me uní a él a través de sus amigos, las tapas y sus músicas.

En el concierto tocaron muchos de sus colegas o bandas compañeras; dónde el tal Guille había colaborado, rascando y/o en espontáneos cameos. Un sepelio maravilloso digno de los mejores. Algunos: Amaral, Bunbury, Jaime Urrutia, La Frontera, Loquillo. Apareciendo en el cartel en este orden que mantengo. Pero hubo otros más e incluso mejores, quizá “menos” conocidos,... –Supongo cosas del marketing–,... Andy Chango, Aurora Beltrán (Tahúres Zurdos), Desperados, Rubén (Pereza), Javier Ojeda (Danza invisible), Cuti, De Vito, El Galgo Rebelde, Gabriel Sopeña, Gonzalo Alonso, Guisantes, Dos lunas, Juanjo Javierre (Mestizos), Los Peces, La Costa Brava, Los Cármenes, Los Gandules, Los Niños del Brasil, Santiago del Campo (Especialistas), Twangs y muchos otros,... –Para mi que se animaron muchos otros–. No sé si tocaron todos los que he puesto, no lo sé, lo reconozco. Pero si sé que los que subieron al escenario de la sala multiusos, fueron muchos más, y más,... Y otros sintieron no poder hacerlo, cosas de sus calendarios,... Estoy seguro.

Había dado por muerto a varios de los que cantaron, lo siento; Los vi muy vivos, regocijado por convertirse en zombies venidos de mi pasado. Celebro que aún anden por ahí dando sus bandazos. Siguen igual de canallas,...

Empezaron a las nueve calentando motores, esperando llenar la sala (lo hicieron), muy bien, suave, suave,... Llegaron Los Gandules y revolucionaron al gentío. Llevábamos a penas un par de birras. Muy simpáticos, entrañables y con canciones dedicadas. Nos hicieron sonreír y coreamos las versiones. Ráscale, ráscale... ¡GUILLE! A partir de aquí ya no importaba quién fuera, todos nos unimos en el grito, en el baile,... Mezclándose las bandas, Bunbury bueno vale y Jaime Urrutia (Gavinete Caligari) de Puta madre. ¿Labordeta? Aceptamos pulpo como animal de... Correcto. Había que reponer en la barra.

Un litro tras otros, porros y cigarros

¿En un lugar cerrado? Sí.

Bailando y cantándonos canciones de siempre,... No importaba quién fuera, los cambios eran rápidos y los músicos no paraban. Aurora Beltrán, con Gabriel Sopeña cantaron una canción escrita para el del “ráscale” emotiva, vibrante... Amaral ya se sabe, populares. Loquillo potente, potente, hacía años que no lo veía así. Grande, alto ya lo sabemos. ¿Y su banda? Guau. Su banda tocó como nunca. Rascaron sus guitarras, el bajo y la batería con un sentimiento dirigido que nos llego a todos. POTENTES, Impresionantes,...

Acabaron tarde, cerca de las tres de la madrugada. Seis horas largas (–cortas–) de concierto-fiesta inigualable y milagrosa.

Siento si os lo perdisteis.

Un homenaje que pocos reciben, por eso creo que era grande ¡GUILLE Ráscale! ¡GRANDE! ¡Irrepetible! Aquí quedan tus amigos que evitando vanidades y rencillas estúpidas se unieron para darnos un concierto memorable en Zaragoza.

Desde niños hasta jubilados, os juro que los encotraba mezclados con otros grupos dispares cada vez que me movía o buscaba una litrona, repartiendo abrazos como en una reunión de antiguos alumnos; Todos disfrutamos, bailamos y cantamos tus músicas.

Rock&Roll siempre!!

Gracias por el homenaje que nos distéis.

Aun me duelen los pies CABRONES!!

¡Mi nuevo blog!

No tardaréis en daros cuenta de que soy un aficionado que sólo veo en esto un brote de sentimentalismo personal, intentaré darle un ritmo espontáneo en los escritos que les enseño, pero carezco de un auténtico dominio formal. Quede esto por delante,... Parafraseando a Qiu Xiaolong en su libro "Muerte de una heroína roja" (editorial ALMUZARA. Tapa negra) –Lectura recomendada.

Harto de entrar en blog’s amigos o desconocidos para plasmar mi opinión, apoyos o risas, tomándoles prestado espacios y temas. Algo de envidia y un poco de amor propio han influido. Me decido a desarrollar uno propio, sin más ambición que la de soltar mi mente al exterior, exponerme, sin esperar nada a cambio. Así que si queréis comentar conmigo no os cortéis y a ello. Y si no os intereso pues eso,... Sin rencores. Yo no tenía nada, lo que me deis bienvenido. Quizá no pueda darle la continuidad que quisiera a priori, ni los temas sean tan interesantes pero,... Ya, ya dejo de excusarme y empiezo.
Ya te digo!!